August 2016 - Narkoseprimat

Letzten Freitag nach dem Dienst ähnelte mein Zustand dem eines Zombies. Untot. Intellektuelles Zwerghasen-Niveau, geeignet maximal zur Bewältigung von Kleinbaustellen. Kleinbaustellen sind Baustellen im und ums Haus, deren Bewältigung weniger als einen halben Tag beanspruchen. Voraussichtlich. Zwischen den aktuellen Kleinbaustellen hatte ich immerhin Zeit, mit meinem Sohn zu Mittag zu essen. Mein Mittagessen war das Frühstück meines Sohns. Hast du was vor heute Abend? Er hat oft was vor abends. Heute Abend Bar-à-Thym in Toulon. Mit Flavie, Margot und Thomas. Die Bar muß so eine Art In-Kneipe sein im Upperclass-Viertel, nicht weit vom Stadtstrand, mit Live-Musik manchmal, hält sich schon seit ein paar Jahren. Und das trotz Tageszeitungs-fähigen Protests der Anwohner. Obwohl das bei Var matin, der regionalen Tageszeitung, noch gar nichts heißen mag, die bringen jedes Thema auf die Titelseite. Heute, Montag, hat es eine Schildkröte auf Seite eins geschafft. Beim Eierlegen am Strand. Vor Le Lavandou oder Fréjus, glaube ich. Innen noch eine weitere Doppelseite dazu. Eine Biologin, Sidonie, kommt zu Wort, normalerweise schwimmt diese Sorte Schildkröten zur Eiablage nach Griechenland, wahrscheinlich ist der Klimawandel schuld. Zu Wort kommen auch Anwohner, Madame und Monsieur Jouanneau, mit Bild, er im Karohemd, ganz verzaubert von soviel Naturwunder vor der eigenen Haustür.

In die umstrittene Kneipe ging schon der große Bruder gerne mit seinen Copains. Jetzt, wo die Copains weg sind aus der Gegend, geht er nur noch ganz selten in die Stadt. Dafür der jüngere Bruder um so öfter. Erst Bar-à-Thym und dann Übernachten bei uns zuhause. Aha, Übernachten bei uns, sehr interessant! Das ist mal was Neues. Übernachten mit Flavie, Margot und Thomas. An welche Zimmer er denn da dächte. Obwohl, so genau will ich das eigentlich gar nicht wissen, wie dieses Übernachten wirklich aussehen soll, auch die Mädchen sind immerhin volljährig. Ich wünsche mir nur, daß es nicht so spät würde und bitte so leise wie möglich, immerhin hätte ich ja Dienst gehabt und wäre bis zwei Uhr nachts unterwegs gewesen. Mit zudem unangenehm kräfteraubender Zwischenmenschlichkeit zum Personal der Ambulanz. Morgen früh würde ich gerne ein bißchen Radfahren. Früh. Heute würde ich also gerne früh schlafen gehen. Und das Château, das wüßte er ja, sei sehr hellhörig. Deswegen leise, bitte. So leise wie möglich. Non-non-non, pas de problèmes, sagt der Sohn, das käme ihnen allen entgegen, am nächsten Morgen wollten sie früh raus, so früh wie möglich eben, nach einem Abend in der Bar, weil sie ins Hinterland fahren wollten, Cascade de Sillans. Ob es da überhaupt noch genug Wasser gibt für den Wasserfall und das Becken darunter angesichts der anhaltenden Trockenheit, frage ich mich, sage es aber nicht laut, denn, wenn man da erstmal einen Zweifel säht, kippt womöglich das ganze Projekt. Früh ins Bett, so früh wie möglich, trotz Bar-à-Thym.

Es muß so gegen Mitternacht gewesen sein, ich hatte gerade was im kindle zu Ende gelesen, Bov Bjerg, "shooting star" bei amazon, Die Modernisierung meiner Mutter, kleine Geschichten, mir gefällt der Stil. Kaum war das Licht aus, ging die Fête los. Facebook-Fête wohl, kommt alle zu mir, nur mein Vater ist zuhause, egal, der wird nichts sagen. Etwas kurzfristig, deswegen nur die zwanzig besten Freunde. Kichernde, kreischende Mädchen, bollernde Jungs-Bässe, lautstarkes Planschen am Pool. Immerhin nur wenig Musik. Kichernde, kreischende Mädchen, bollernde Jungs-Bässe, lautstarkes Planschen am Pool reichen aber. Ab und an geht einer auf Toilette. Oder poltert durchs Treppenhaus. An Schlaf nicht zu denken. Dämmern wie untot. Ich gebe mich trotzdem cool, ich muß ja nicht immer alles verbieten, halte still, lange kann es ja nicht mehr dauern, sie wollen ja früh raus morgen, so früh wie möglich, die Cascades von Sillans. sms 4:47 Uhr, dann doch, lass' es doch bitte ein Ende haben nun, lieber Sohn. Keine Reaktion. Muß ich jetzt wirklich aufstehen, mich anziehen, den uncoolen Alten spielen? Und die ganzen Jungen gucken mich angewidert an? Vielleicht erst noch ein Versuch mit dem Telefon? Messagerie. Zweiter Versuch. Wieder Messagerie. Beim dritten Mal antwortet er dann doch. Täte ihm leid, sagt er, so wäre das nicht vorgesehen gewesen.

Halb sechs endlich Ruhe. Da dämmert es schon. Die geplante Tour über den Faron auf sieben Uhr kann ich mir abschminken. Das wird noch ein zweiter Zombie-Tag. Gut für Kleinbaustellen niedrigen intellektuellen Anspruchs.

8:29 Uhr. An einem Samstag Morgen ist das ein guter Moment, mit der Trennscheibe Beton zu sägen. Schon lange prokrastinierte Kleinbaustelle. Leider auf der Südseite des Châteaus. Oben schlafen die Mädchen und die Jungs. Tut mir wirklich leid. Wirklich. Dauert eine Stunde höchstens. Allerhöchstens. Ihr wolltet doch ohnehin früh aufstehen, so früh wie möglich eben nach einem netten Abend im Bar-à-Thym, ihr wolltet doch an die Cascade von Sillans, oder? Kurz nach zehn drei Zombies am Frühstückstisch, ungeduscht knabbern sie was von Kellogg's oder Nestlé, mein Sohn in Sporthose, nackter Oberkörper, die Mädchen nicht mehr so hübsch und schlecht frisiert. Zombies. Tut ihm schrecklich leid für gestern Abend, sagt der Sohn. Schrecklich. Margot ist désolée. Vraiment. Flavie sagt gar nichts, stumme Küßchen. Schmoll' doch. Thomas und die anderen sind offenbar doch noch nach Hause gefahren. Die Anderen, welche Anderen? Soviel Geräusch? Zu viert? Wow!

Die Cascade fällt aus. Nicht mal Strand geht mehr. Auch Zombies müssen mal was schlafen.

bertram@diehl.fr

Der Krimiautor aus Norddeutschland saß mit seiner Gattin bei uns auf der Terrasse. Anfang Juli. Der Sohn fuhr mit erheblicher Geräuschkulisse vor. Motorschaden, würde ich sagen. Sagte der Krimiautor. Kurbelwelle oder Pleuelstange. Der Krimiautor ist auch Autospezialist. Er hat bei sich zuhause eine Scheune voll mit einem ganzen Rudel alter Autos. Autos aus Nordeuropa und so gänzlich ohne für Außenseiter erkennbaren Charme. Ich habe nicht verstanden, warum gerade Autos aus Nordeuropa. Autos, die es zudem gar nicht mehr gibt. Daß es sie nicht mehr gibt, muß ja einen Grund haben. Wahrscheinlich haben die auch Schwachpunkte an Kurbelwelle oder Pleuelstange. Vielleicht kannte er das Geräusch aus seiner Scheune, ich erinnere mich nicht mehr genau. Wie auch immer, Kurbelwelle oder Pleuelstange. Da würde er seine rechte Hand drauf verwetten. Kannste direkt auf den Schrottplatz bringen. Ich mußte in letzter Zeit relativ viele Autos an den Schrotthändler übergeben. Mal war's der Turbo und auch schon mal die Pleuelstange. Das dann aber mit ordentlichem Knall und bedeutendem Ölverlust. Alle Leuchten rot im Armaturenbrett. Sofortige Einbuße der Fahrfähigkeit. Dieser hier fuhr ja noch. Mit einem unangenehm metallischen Schlagen zwar, fuhr aber noch. Kein Rotlicht, kein Ölverlust. Daher sollte auch dieses eher betagte Modell eines französischen Herstellers seine Chance haben. Und zumindest mit einer validen Diagnose aus der Profiwerkstatt meines Vertrauens zum Schrotthändler gehen, rechte Hand des Krimiautors hin oder her. Vielleicht täuschte sich der Krimiautor ja auch und mein schlechtes Gefühl könnte unbegründet sein. Vielleicht war doch nur ein kleines Rädchen aus dem Gleichgewicht geraten.

Die Profiwerkstatt meines Vertrauens brauchte zwei Tage zur Diagnosestellung. Pleuelstange. Tatsächlich. Sie hatten zusätzlich zur Blickdiagnose noch irgendwo aufgeschraubt und was gemessen. Die Kompression, glaube ich. Nach Messung der Kompression war die Datenlage eindeutig: Pleuelstange. Neuer Motor. Wirtschaftlich nicht vertretbar. Schrotthändler. Tatsächlich. Aber er hätte da einen anderen Klienten, der sich von seinem Altfahrzeug trennen wollte, sagte der Patron. Und vielleicht gäbe es für einen treuen Kunden wie mich noch Optionen, meinen Schrotthaufen für einen Gebrauchtwagen in Zahlung zu geben. Ich hatte es nicht eilig und er wollte sich nächste Woche melden. Das war Anfang Juli, wie gesagt.

Heute Morgen kam ich aus einem Dienst. Tage nach Dienst lassen keine intellektuellen Höhenflüge zu. Gefühlt bewege ich mich da auf dem Niveau eines Zwerghasen zum Beispiel. Reicht für Aktivitäten eher niedrigen Anspruchs. Gute Gelegenheit, allerlei bislang erfolgreich prokrastinierte Baustellen eher unangenehmer Kategorie abzuarbeiten. Wie die Entsorgung dieses Fahrzeugs. Steht seit Wochen auf dem Hof der Profiwerkstatt meines Vertrauens und kostet Versicherungsprämie. Das Altfahrzeug des anderen Klienten war reinen Gewissens doch nicht zu verkaufen gewesen, die Inzahlungname für einen Gebrauchtwagen hätte sich auf einem finanziell signifikant höheren Niveau abgespielt. Signifikant zu hoch. Schlußstrich. Weg damit. Der Patron der Profiwerkstatt wollte mich auch gerade angerufen haben, na sowas, denn ab übernächster Woche sei er in Urlaub. Es wäre ihm doch sehr recht, wenn ich mein Auto nun doch wieder abholen würde, vor seinem Urlaub. Fährt ja noch. Die Batterie, inzwischen leer, würde er mir noch laden. Rendez-vous um fünfzehn Uhr.

Das schafft er doch noch bis zum Schrotthändler, oder? – Ja, klar, kein Problem, er hat's ja auch bis in die Werkstatt geschafft. Ob dies, bei näherer Überlegung, als stabiles Argument taugte, mag dahin gestellt bleiben. Gute fünf Kilometer, dachte ich mir, sind nun wirklich keine Weltreise. Mein Sohn hatte es bis nach Hause geschafft mit dieser Geräuschkulisse und ich in die Werkstatt. Auf die paar Kilometer sollte es nun doch nicht ankommen. Ich nahm mir vor, die Autobahn und Strecken mit Steigung soweit wie möglich zu meiden. Keine übermäßige Belastung. Dezenter, gleichmäßiger Fahrstil. Mehr noch als sonst. Zudem gab sich der Patron ja nun ausgesprochen zuversichtlich. Wenn er im Übrigen mal einen Wagen vor dem Kauf begutachten sollte, stünde er jederzeit zur Verfügung, klar doch. Und, wenn es mir irgendwie möglich sei, hätte er gerne die Batterie aus dem Auto wieder. Die sei nämlich seine. Meine wäre nach all den Wochen doch nicht mehr gut gewesen. Gute Fahrt noch und bon week-end.

Auf dem unvermeidbaren Abschnitt Autobahn gewann das schlagende Geräusch neue Komponenten. Ein schleifendes Rasseln, würde ich sagen. Wahrscheinlich war ich zu schnell gefahren. An einem der letzten Rond-points zum Schrotthändler ging der Motor aus. Und ließ sich nur sehr mühsam wieder in Gang bringen. Blinkende, rote Leuchte: STOP. War da nicht auch der Geruch von heißem Öl und geschmolzenem Plastik in der Luft? Egal. Ein Kilometer noch. Wenn der Wagen jetzt Feuer finge, wäre das immerhin eine nette Geschichte für den Blog. Sekunden später blieb der Wagen endgültig stehen. Nichts bewegte sich mehr. Brannte leider nicht. Nicht mal Rauch. Nicht ein bißchen. Nichts. Tot. Der Patron hatte mich angelogen. Oder den Ernst der Situation unterschätzt. Würde mir aber, leider, jetzt nicht helfen können. Auch mein Sohn gab sich am Telefon zögerlich. War eigentlich gerade im Aufbruch zu seinen Kumpels gewesen. Abschleppen? Hätte er ja noch nie gemacht. Und es wäre doch zu blöde, wenn am Ende beide Autos kaputtgingen. Und warum ich nicht die Assistance der Versicherung anrufen würde. Die Assistance? An einem Freitag Nachmittag? Das kenne ich. Deren Einsatz wäre bestenfalls als Hilfe zur Selbsthilfe zu werten. Der Abschlepper frühestens in zwei Stunden, würden die sagen. Ich sähe ja selbst, was da gerade auf den Straßen los wäre. Zwei Stunden für nicht mal einen Kilometer?

Montag werde ich José anrufen, den Patron. Und ihm nahelegen, seine Batterie doch gelegentlich, am besten vor seinem Urlaub, bei mir abzuholen. Ich bräuchte sie nun nicht mehr.

bertram@diehl.fr